Le palais royal

Graines de pervenche semées dans de la terre sablo-limoneuse.

Dans la province de Flandre orientale, on raconte que les pervenches servent de marque-page à tous ceux qui aiment lire dans les champs.
Après des années, quand ces lecteurs retombent sur leur livre, ils se rendent compte que les pages où ils avaient glissé une pervenche ont disparu derrière une tache bleue. Tous se souviennent pourtant mot pour mot de ce qu’il y avait d’écrit, car généralement, on interrompt sa lecture quand on est vraiment trop touché par ce que l’on vient de lire.

Graines de primevère semées dans de la terre condruzienne.

Dans la province de Namur, on raconte que ceux qui veulent bien dormir placent des primevères à la tête de leur lit.
Le lendemain matin, ils retirent patiemment tous les pétales qui sont tombés et qui, entrainés par le mouvement du corps, se sont éparpillés sous les couvertures. Cela les oblige à prendre le temps de se souvenir un à un de leurs rêves.

Graines de genêt semées dans de la terre campinoise.

Dans la province du Limbourg, on raconte que dans certaines conditions exceptionnelles de lumière et d’humidité, on peut voir pousser les genêts à vue d’œil.
Mais dans n’importe quelle condition, si on prend bien le temps de regarder dans les yeux les personnes qui prétendent les avoir vus pousser, on peut savoir si elles disent la vérité ou pas.

Graines de violette semées dans de la terre mosane.

Autrefois, dans la province de Liège, on racontait que les graines de violettes étaient extraites des rives de la Meuse pour composer les chapelets des jeunes paysannes, qui, la veille de leur mariage, en gage de fécondité, disaient leur rosaire jusqu’à ce que les graines les plus vives, enrobées continuellement dans la terre moite qui recouvraient leurs mains, éclosent.
À leur mort, leurs enfants reconnaissants plaçaient dans un pot de terre les graines du chapelet qui n’avaient jamais pu germer entre les mains de leur mère.

Graines de renoncule semées dans de la terre brabançonne.

Dans la province du Brabant wallon, on raconte que les jeunes enfants qui découvrent des champs de boutons d’or voient dans chaque fleur un bouton-poussoir jaune.
Ils peuvent passer des journées entières à les écraser dans l’espoir de voir quelque chose se déclencher dans le paysage.

Graines de jacinthe semées dans de la terre provenant de forêts limoneuses.

Dans la province du Hainaut, on raconte que quand les vrais promeneurs tombent par hasard sur un paysage qui les enchante, ils retiennent les chemins à prendre en fonction de l’implantation des jacinthes.
Ainsi, l’année suivante, même si la campagne a été abîmée, même si toute forme de végétation a disparu, ils continueront à se promener dans le souvenir du paysage qu’ils ont aimé.

Graines d’anémone semées dans de la terre gaumaise.

Dans province du Luxembourg, on raconte que les anémones que l’on rencontre dans les champs poussent exclusivement à l’endroit où se tenaient autrefois des maisons.
Mais comme avec le temps, les souvenirs ont tendance à agrandir les lieux du passé, les champs d’anémones s’étendent de plus en plus.

Graines de bruyère semées dans de la terre campinoise.

Dans la province d’Anvers, on raconte que les comédiens placent dans leur brochure de répétition des branches de bruyère sur les répliques qu’ils ont peur d’oublier en scène.
Cela ne les empêche pas d’oublier ces répliques en scène, mais le fait de penser à une fleur durant un trou de mémoire rend l’épreuve moins pénible à supporter.

Graines de pâquerette semées dans de la terre provenant des polders.

Dans la province de Flandre occidentale, on raconte que le même motif de pâquerette se retrouve sur les papiers peints de la plupart des maisons.
Soit par mimétisme, soit parce que l’œil s’est habitué à leur disposition domestique, il semble que l‘implantation des pâquerettes soit identique dans la nature.

Graines d’iris semées dans de la terre provenant d’un square bruxellois.

Graines de coquelicot plantées dans de la terre brabançonne.

Dans la province du Brabant flamand, on raconte que lorsqu’on veut savoir si le secret qu’on craint d’avoir livré trop rapidement à quelqu’un sera bien gardé, on le redit au creux d’un coquelicot.
Si, à la tombée de la nuit, la fleur se referme sur elle-même, on peut être rassuré. Si au contraire, ses pétales tombent sur le sol, il sera divulgué un jour. Si les pétales tombent sur un autre coquelicot qui lui-même se laisse aller sur un autre, il faut se faire une raison : tout le monde connaît déjà le secret.